Versek a költőkről és írókról, a kreatív emberek közösségéről ""
Tudom, a költők nem írnak az embereknek,
mert a költők magasabbak,
az emberek fölött!
De néha szenvedély nélkül
vannak költők is,
haldoklik.
Ha soha nem látsz engem
és nem lélegzik be a szájába
az én ébredésem,
tudják, hogy minden vasárnap
Feltámadom magam,
megérkezik
és megkérdezem: "Hogyan lélegzik?"
Nem hallasz engem,
elfoglalt valami komolyan,
és veletek vagyok a csillagok miatt
beszélni akart.
Nos, nem foglak felébreszteni.
Nem hagyjuk abba a költészet írását,
Míg van egy kréta és egy kerítés.
Előtte, legalább zárja be az ajtót!
De van egy oszlop, van egy lap.
Természetesen ma nem divatos
a kerítésekről, hogy írjanak verseket,
de ha a szájukat felhelyezzük,
akkor újra életre kelünk.
Prospektus - olyan egyszerű,
ez papír és vers.
És ha nincs papír,
akkor kitaláljuk:
nyírfa kéreg tekercsek,
pergamen szavak.
Tudom, hogy őrült vagy, főnök,
mert a múza nem halt meg.
Nem tudja, hogyan kell meghalni,
újra megszületik.
Ó, te kis troll,
egy tüskét törölve vér
az öregedő bőrömön.
Igen, talán halott vagyok.
De a múzs, ő egyre inkább,
A múzeum mindig él!
---------- Valahogy a költők nem hittek ----------
Azt hittük, hogy a költők hittek.
Mérték magukat
évek és távolságok,
zuhany beteg sztrippelés.
És nem számít, hogy a költők hittek,
nem mérjük a lelkiismeretünket,
Nem számolva vonalzóval:
hány mérföldre több
a gondolatok visszavonhatatlanságát megelőzően,
a gondolatok nem nagyon tiszták.
A gondolatok cselekvéseket szülnek,
a cselekmények bűnösek.
És az ördög tudja, ki hisz!
Hittük őket és tettük
nem foglalja bele az üzleti ötleteket.
A könyörgők könyörögnek, megbocsátanak.
És mindezen csendben vannak -
akkor költők.
*
Azt hittük, hogy a költők hittek.
De mindez nem volt összhangban velük.
Nem szeretem magam -
az a tény, hogy szinte nem olvastam.
És az álmodozó fény lovagjairól,
Szépen írom könyveimet,
de a közömbös
úszó és úszó óriások,
törpék és bábuk
ősi civilizációk.
Szerencsétlen nő vagyok, testvérek!
És mindenki már megérti ezt:
- Házas leszel. vagy csatába! "sóhajtanak.
A háború által sodort háborúk,
és jól tanítottunk.
War. A költők nem harcosok,
a költők védeni fogják.
A hatalom paraszt, hatalom!
Nem ment a költőkhöz.
A nő szépsége. Ez volt?
Poetess, mint egy álom árnyéka.
Háborúk, háborúk és háborúk!
A költők jól tanítanak.
Fiatal költőm született.
Itt ülök - a partra szállok.
És végtelen bánat körül.
Makacsul írok a jóról.
A szabadság, a börtönben és a területen
Azt mondom: "Nem érdekel!"
Papírlap van írva.
Az özvegyek könnyek fáradtak viselni.
Én költészeteket viszek azoknak, akik túlélték:
- Itt, karcos notebook.
A szórólapok életben maradnak,
a halottakat újra temetik,
verseket olvasni a sír fölött,
versek azoknak, akik fáradtak az alkotásukból
más emberek bőröndjeinek csendjében,
a lángoló vonatok dübörgésében.
Memória. Örök emlék.
És a tenger, a virágok tengere
valamilyen okból költők -
nem az összes ilyen háború hőse.
Belefáradtam ennek a nyárnak az írásába.
Beszélni fogunk később.
---------- Úgy tűnik, a science fiction sokkal jobb ----------
Gondolkodtál erről:
milyen inspirált delírium
szétzúzza a vágyat az agyába!
Magány. És a szemek
ne hagyja ki
mindazt, amit beléptek:
könyvkötések,
nukleáris harcok, gyalogság
járókelők sietettek,
macskák a kanapén fekvő,
cos a Harry Potter,
Orkok, trollok és hobbitok.
Én is költő vagyok, te is
beteg egy őrült ötlet:
"Nem tudok semmit tenni -
az öregség már kopog,
a regény még nem történt meg,
nem megy meztelenül a konyhában.
- Már nem kérte a palacsintaimat.
Mi választottuk saját életünket:
rövid haj
gondoljon a hosszú utat
a magányban. Ne közeledj hozzám!
- Hogy lettél költővé?
- Emlékszem: nem volt tavasz,
sem télen, sem nyáron,
de csak egy nomád hold
a szántóföld felett állt.
Fekete földre esettem
és így szólt: "Pasha!"
„Írj! - visszhangzott a zaj.
A mi cselekedeteinkről és bűneinkről. "
- Miért? - motyogtam,
de még mindig elvette a tollat
és papírra törte -
ez volt az első saga.
A második élet szaga összetört.
És a harmadik szaga szórakoztató,
a legtöbb otthonos:
"Hello macska - a szomszédom."
Ez minden. Igen, kimentem a mezőre,
Vajon mindig akarok járni?
Sikítok! Nem, nem fogok harcos vagyok,
Most nem vagyok beteg, de beteg vagyok.
Nem olvastam volna el, Inna, könyvek,
nem lennél költő?
nem ment a nyárra,
de csak a télre ment
és kopogtatott az összes ajtón:
valaki megnyitja.
Nyisd ki és futtasd be a házba,
táplálkozik és nem hagyja tovább
minden ajtó kopogásakor,
de esküvőre szólít fel.
Boldog idő lenne,
ha nem olvastad semmit,
és gyermekek narozhala
Igen, úgy vélte férjének fizetését,
tegyen egy patchot a zakójára
és azt mondta barátainak:
- Van egy sörös bögre
közvetlenül a Cseh Köztársaságból! "
Így van egy mérföldkő a mérföldkő mögött
és forgatta a történetet,
ha nem olvastad Tolstojot,
Csehov és Akhmatova.
És most az egész lélek a foltokban van
és egy beteg, megtört szív.
A gyermekek gyermek nélkül nőttek fel,
anélkül, hogy gyermeke iskolába járna.
Ott vannak, és te itt vagy.
A lányai nem olvasnak könyveket,
mert tudnak valamit:
nincsenek költők a földi helyeken,
költő - sem feleség, sem menyasszony,
a költő örök magány.
Miért kell elrontania a serdülőkort?
Senki sem fogja tudni,
senki sem tudja.
Nem, nem a mennyből,
ő felöltözött a kabátjára,
sapka, fehér gyöngyök
és megy a boltba,
hogy: "Mennyire üres!"
vagy "A propadi elvesztése!"
Igen, majd eltűnik,
mintha a pálya megfázott volna.
Ismeretlen költő,
fehér fénye nem szép,
amelyből csoda keletkezik:
folyók, tavak, tengerek.
De mi az?
"Mennyire üres!" Vannak a szavaim.
A kőkorszaki költők.
Nem szeretlek.
A kőkori költők -
politikusok, nem költők!
Sem a múmus meghalt. Nem, tiszta
egy kéz egy csomó törlése.
És a rím egyszerűnek tűnik.
Hol utálta, honnan?
Szerelemre építek egy templomot,
Dicsőítem Oroszországot a Kurile-knak!
De nem adok neked egy sort
a félig tengerentúli lakomára.
A kőkori költők
a testvéreim mindig úgy tűnt nekem.
A kőkori költők
ellenségek váltak. Leiratkozott.
Furcsa költők:
Rusról elfelejtik,
egy ember nem megy látogatni őket,
és nem kérdezzük őket többé
legyen közelebb az emberekhez,
mert minden magasabb és magasabb
ők repülnek felettünk
és az emberek elfelejtik az embereket.
És fáradtunk, hogy tapsoljuk őket -
valószínűleg rosszul lettek.
Gyerünk,
mert a költők között
valaki régi,
valaki fáradt,
valaki túl sokáig hallgatott.
Így zárta a szemünket.
Nem engedtünk bele egy jobb életbe.
A költők vitatkoztak, azzal érveltek -
maguk állítják,
de azzal érvelt, folytatta:
- Mi a legrégebbi?
- Az idősebb nem okosabb.
- Nos, mindenesetre, erősebb,
erősebb, mint a szellem hatalma!
"És vitatkozik. Hol van az öregasszony?
Az öregasszony meg fogja ítélni mindannyiunkat! "
Az öregasszony: - És tőled nem fog veszíteni,
a nagy vitákból?
- Nem fog! Már vitatott arcok!
Miért vagy a Habit harcosja,
mindig vitatkozott a sorsdal?
Haldoklott, megkérte a mérkőzéseket.
És jöttek. neked:
"Mi a fene?" - kemény
a lélekben fog kinézni a tiéd. -
Demon hívta, író?
Nevetnek rád!
A kék ég rázta fel,
a fekete távolság feloldódott -
a költő lelke
az örökös szomorúságért.
Magányos egyedül,
mély mély.
Nem, az élet nem fogja ki a gyümölcsleveket,
most könnyű lesz neki!
Könnyű piszkálni a lelkekben,
könnyű fehér fény a köpésre.
Nem, nem hallgatta a barátait,
harcolt egy fehér háborúval!
Fehér, fehér háborúk:
minden fehér, fehér, fehér -
a fekete csontokon
feküdt egy arany toll:
ahogy feküdt le, halott lett -
a csontvázon olyan, mint egy új vers.
Mit vagytok, a Habit harcosa,
ágyában feküdt?
Látja, a skarlát skarlát
valami más leválás.
Igen, ő is véres,
de különben nem fogsz megszüntetni a büdösséget.
Nem, ez a rendszer nem fog emelkedni
félholt költő,
ő ad egy könnyű kezét
a bolygót a füzetével.
Akkor miért vagy a Habit harcosja?
mindig vitatkozik a sorsával?
"Legyen füstje!" - Tartom a meccset,
mert a lépés az enyém.
És van költészetünk!
Az ezredek orosz hadseregében
annyi azonban nem volt.
A versben mászni fogok,
Vesztek a versekből,
Felfedtem versekkel!
Nem volt ezred,
hány vers íródott.
Nem volt díjaink,
hány sor és tirades!
Valamilyen gyorsan a versek álltak össze,
számukra nem lépett fel:
verseket húztak és énekeltek
fekszik egy csendes ágyban,
autóbusz zajos
és a munkahelyen a szellőző
kialudt a toll alatt.
Mindig fiatal lennék,
így nagyon unatkozni fogsz:
csak énekelni és énekelni,
és dopev, spat és dörzsölte.
Letöröltem egy darab papírt
és összehajtogatott egy új dalt,
ha örökké éltem!
*
Valahogy furcsán összetett költészet:
sem jó sem rossz,
de nagyon érdekes.
Mit nézel? / Ismeretlen. /
Legenda vagyok, mítosz vagyok, álom vagyok!
A Földön volt, nem?
Nem, mert a föld
piros nőtt,
kerékpárok, táncok, hattyúk,
mondások. Nem rúgok itt!
Soha nem leszek eper,
mert nem vagyok Marfuta,
mert nem vagyok Masha,
nem Masha, és ezért nem a tiéd.
Végtére is nekem nincs sok szükségem,
Én vagyok a mítosz és a jutalom -
bolygó olvasása!
És itt vagy, vagy nem -
Senki sem zavarja.
Catch, új verset repült!
"Írj nekünk szerelmes verseket".
"Nem tudom, hogyan,
Egyáltalán nem vagyok szerelmes a szerelemben,
de beteg vagyok az átkozott,
élõ bennszülött és kunyhó.
0 Nem tudtam írni szeretetet,
az ablakban láttam, öregedtem,
évek: a század, az örökkévalóság.
Ó, miről beszél? Szív, szívélyes.
Nem tudom, fáradt vagyok, nem fogok!
És el fogom felejteni minden embert,
Csak a házam és az örökkévalóság marad,
és szívélyes, szívélyes, szívélyes.
Van egy ilyen író -
ír és ír, dob
a házak térében:
- Vigyék, tér! És nem
Foglalkozom azzal, amit olvasok
vagy egyáltalán nem
az én nevetséges tirades.
A halál mindent megítél: jutalmakat
adni,
talán nem azok, akik ragyognak
ma.
És azok számára, akik éhesek.
Nem könnyű megölni a költőt
erre, erre és erre.
De megpróbálta, próbálta.
A költő írta: a költő elgondolkodtatott.
És ő, megtörte a kezét,
zokogva az unalomtól:
"Miért egy indiszkett költő
írj erről erről, erről,
és csendben otthon ülve,
köpni a gyilkosokra az ablakon?
Nem könnyű megölni a költőt,
mint kiderült, de erről
csak a költő fogja megmondani.
Virágok a sírba? Ez értelmetlen!
---------- Szórólapok jövőbeni sztrájkhoz ----------
"Írunk verseket?"
Nem, látjuk,
az örökkévalóságban szórólapokat dobunk
a jövőbeni sztrájkért
jó.
Emlékezni fognak rám később,
díszítik az emlékművet virágokkal
(Nem szeretem a virágokat, hanem egy zsarut veled).
Ezért írunk verseket.
És ők, jól vagyok, jó vagy!
---------- Írok neked egy másik bolygóról ----------
Valaki összehasonlított velem
Anna Akhmatovával,
valaki még Tsvetaeva-val.
És én is üldögéltem
teljesen, tele van kétségbeeséssel,
válogatás az életen keresztül
néhány furcsa szám:
"A születés száma a halálozás száma".
Élő vagyok, halott? Ne higgy el,
Írok neked egy másik bolygóról
egy vicces, vicces nyáron.
Én magamnak nevezem magam,
Én magam vágja ki a koporsót,
magának egy emlékmű vskinu,
és pontosan a dátum és az idő meg fog halni.
Dicsérni fogom magam,
és az égből kiáltanak: "Hurrá!"
És ha elfelejted a versemet,
Azt fogom mondani: eljött az időm.
A Földön ismét vad költő született,
és újra meg fogok írni egy csomó vázlatot!
Ne töröld az arcamat,
mosolyogva a vonalak között.
---------- Hogyan írhatsz véleményeket ----------
Vegye le a kezét Prizmáról!
A születéstől a háromévesig
ne aggódj.
Hogyan akarsz járni,
hogyan akarsz elbúcsúzni,
hogy részt és találkozzanak,
hogy látogassa meg a családokat a séta,
tartsd gyorsan
és írjon véleményeket
az interneten, enni az anyádat!